Padre tropero,
vuelvo buscando
la huella de tu huella
bajo los soles del año,
detrás de qué galope
tu sombra se fue apagando…
La misma tierra
que canto y ando
te vio fundar caminos
hacia los vientos de Arauco,
tropero de mi sangre,
padre de greda y quebracho.
Ya volviste a la tierra
desde
Zambita para que canten
Los humildes de mi pago
Si hay que esperar la esperanza
Más vale esperar cantando
Si hay que esperar la esperanza
Más vale esperar cantando
Nacida de los boliches
Donde el grito alza su llama
Su canción de largas lunas
Sabe
El cielo está enlutado
de opaco poncho de nubes
el día murió a lo lejos
lo están velando arreboles.
Los cerros devuelven ecos
del canto del chilicote
que perdido entre los yuyos
corea responsos tristes.
Ha muerto el indio poeta
silencio le hacen los erkes
y en los arroyos de Anta
Bajo un sol de madera se yergue el día
ciñendo la cintura del Paraná;
por dentro del verano, mañana arriba
van los hombres del río sobre el caudal.
Un rumor palpitante de hombre y semilla
hunde en la verde entraña del litoral;
el río suelta barca y en las orillas
madura una
Tú, junto al amor que nos separa,
llenas mi dulce guitarra de oscura distancia
donde se duerme la noche nombrando el amor.
Cómo cantar mi canción tan lejana,
cómo llevar el adiós sin nostalgia
si sólo la soledad habita mi corazón
cuando la ausencia me quiebra de olvido la voz.
Tú, mágica flor
Selva, luna verde sobre el agua
sombra que navega el Paraná
llévate mi canto a tu silencio
roto por la lluvia al litoral.
Suelta tu pollera enamorada
en la entraña viva de la flor,
déjame sentir todo el misterio
que se lleva el río en mi canción.
Por los ceibales va el aroma,
ardiente pájaro
