O mal estar que exala quem discorda
Porque não sente quase ou não entende
Concorda bem com o de quem assente
Sem romper a casca, e não acorda.
Somente se distar de estar de frente
Distrai a sua mente da derrota.
Distante como diante de uma porta
Destrói na letra preta o branco ausente.
A vida do sentido o incomoda –
Vigor de ponta a ponta da serpente
Que o branco ovo a cada dia lota.
Suporta, não se importa ou então mente,
Não compreende o que o prende à borda –
O ouro da palavra, um acidente.
Author: Aquela Música
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